De risas
Pero en una persona sin humor, que persigue al humor, que condena al humor y es exclusivamente cursi, la peligrosidad que el omnímodo poder encierra adquiere dimensiones espeluznantes. No solo nos gobierna un lunático, mochales del abuso y la mentira. Lo hace un cursi. Y en este caso, las risas se me atragantan
Estamos de risas. He leído un resumen de lo que soltó la ministra Montero –la andaluza, la menos tonta–, en La Sexta, y me ha hecho sonreír. Que el líder del Polisario «no entró en España con identidad falsa, sino con identidad distinta». Se trata de un hallazgo. Falsificar un Documento Nacional de Identidad, o un pasaporte o un carné de lo que sea, ha dejado de ser delito de falsedad, convirtiéndose en un truco de distinción.
–Este DNI es falso. Usted es Teodoro Moranchel Escofet, y aquí dice ser Francisco Merodio Gorrenechea.
–Efectivamente, señor agente. Pero ello no quiere decir que sea falso, es simplemente, distinto.
De siempre me han intrigado los creadores de chistes. Parece que han desaparecido. Luis Miguel Dominguín le contaba al generalísimo los chistes de Franco. Así que Franco muere, sube al Cielo, le obliga a San Pedro a saludarlo reglamentariamente y exige una inmediata entrevista con Dios. San Pedro la negocia con el Gran Hacedor. –Bueno, Pedro, que pase–. Y Franco se encierra con Dios, y al cabo del tiempo, el general abandona el despacho y se encamina a su nube. Pocos minutos más tarde, Dios sale al exterior meditabundo, confuso y algo molesto. –Pues verás, Pedro, es cierto, estoy despistado. Lo que me ha propuesto Franco para poner en orden el Cielo me ha parecido correcto. Lo que no entiendo es su insistencia en nombrarme vicepresidente–.
Apenas hay chistes, porque el humor ha dejado de estar en nuestras vidas. El humor, tan valorado culturalmente en el Reino Unido y tan denostado en España. Pero he leído una tabla de humor elaborado, que al menos, merece un reconocimiento. Su autor, anónimo, lo ha colgado en las redes. Para mí que se ha escudado en el anonimato para no ser despedido de La Moncloa, en donde trabaja de asesor del asesor sub-jefe del asesor tercero de Iván Redondo. Le ha costado horas crear la tabla de las diferentes maneras de traducir «Pedro Sánchez» a distintos idiomas. En alemán, Otto Frauden. En chino, Chan-Chu-yo. En francés, un apellido noble; Pierre Lapin de la Begogne. En griego, Hurto Sinescrupoulos. En indio, Grandi Sima Farsa. En italiano, Mássimo Atracco. En japonés, Tekito Tuboto. En árabe, Mestafa-Al-Votarh. En portugués, Pedro Das Trampas. En ugandés Ami Mewuele Trampa. En coreano, Jo-dan-Sé, y en hebreo Elim Postor. Bueno, un poco de niños de colegio de los años sesenta del anterior siglo, pero suficiente para justificar su puesto de trabajo a dedo en las dependencias de La Moncloa.
Aseguran sus íntimos que en los predios hogareños se pone muy cursi con los diminutivos. —Me encanta ver cómo se comen las miguitas de panecillos los alegres pajaritos. —Esas nubecitas rosas de los crepúsculos son las puertas de las estrellitas de la noche. Tremendo. Y que hace apenas tres días, cuando de temprana mañana se disponía a acompañar a su esposa en helicóptero «Puma» a una reunión de trabajo en Alcobendas, al contemplar el césped rocíado, comentó: —Qué bello es el rociíto sobre los trebolillos. Lo cual, lo del rociíto, a Begoña le sentó fatal, y no sin motivos.
Con esas cosas no se juega. Humor y cursilería pueden ir de la mano, y ya lo demostró el gran político de la Restauración, don Francisco Silvela, con su inmortal opúsculo «La Filocalia. El Arte de distinguir a los cursis de los que no lo son». (Madrid, Imprenta de Tomás Fortanet, Calle de la Libertad 29, 1868).
Pero en una persona sin humor, que persigue al humor, que condena al humor y es exclusivamente cursi, la peligrosidad que el omnímodo poder encierra adquiere dimensiones espeluznantes. No sólo nos gobierna un lunático mochales del abuso y la mentira. Lo hace un cursi. Y en este caso, las risas se me atragantan.
