Azerbaiyán: Donde la caza salvó a los tures

Hace unos años estuve del Gran Cáucaso con uno de mis grupos. Era la frontera entre Europa y Asia. Subimos a más de 3.200 metros de altura donde hicimos un espartano campamento volante. Fueron siete días en una de las cordilleras más duras y peligrosas del mundo. Buscábamos el tur del Daguestán, una cabra salvaje que solo vive allí.

El tur no es un trofeo. Es el símbolo y modelo de conservación de fauna que funciona, gracias a la caza deportiva, claro.

La errónea opinión en España

En España nos han hecho creer que ecologismo y caza son antónimos. En Azerbaiyán han entendido que son sinónimos. Y lo han entendido, porque no tienen el lujo de filosofar: o conservan sus tures y cazan deportiamente unos machos viejos cobrando o no superan el invierno.

El tur del Cáucaso Oriental - capra cylindricornis - vivió al borde de la extinción en los años 90 tras la caída de la URSS. Fue una masacre por carne de hembras, crías y jóvenes para hacer una caldereta. Las facultades de esos montañeses y su dureza, arrasaron las poblaciones. Se calcula que a finales de los 1990 no quedaban más de 300 ejemplares. ¿Qué hizo el gobierno azerí? No prohibir. Regular con criterios de caza deportiva y conservacionistas. Y cobrar dinero por cazar los machos viejos. Los que van a morir al invierno siguiente de hambre.

Hoy, para cazar un tur en Azerbaiyán hay que pagar tal vez unos 10.000 euros por licencia. Ese dinero no va a un ministerio en Bakú. Va, por ley, en un 40% directamente a las comunidades de las aldeas de montaña que viven a 2.500 metros. No tienen carreteras, ni médicos, ni maestros. No hay otra economía que cuatro ovejas y seis meses de nieve al año. Otro 30 % va a los guardas de las reservas. El resto, a gestión científica de las poblaciones.

Nada protege una especie como la caza deportiva

El resultado es matemático. Donde hay caza legal, no hay furtivismo. Porque el furtivo ya no es un héroe local que lleva carne de una hembra o un chivo a su casa. Es un ladrón que roba a su pueblo. Y en el Cáucaso eso se paga. Y a veces muy caro. Las poblaciones de tur han pasado de aquellos 300 ejemplares a entre 8 y 10.000 censados y en expansión. Solo en Azerbaiyan.

Yo he visto esa recuperación con mis propios ojos. Caminando 12 horas al día con Rashad, mi guía azerí, antiguo furtivo. Rashad antes masacraba tures, hembras, crías, jóvenes, con un viejo rifle soviético, para vender la carne. Hoy gana cinco veces más, como guía de caza legal. Tiene contrato y seguro. Su hijo va a la escuela de guardas de fauna. Él fue quien nos encontró tres machos viejos de más de 8 años. Animales que ya han cumplido su ciclo vital y reproductor. Un animal que ya había dejado su genética en la montaña.

Ése es el matiz que nadie explica en España. No se caza cualquier animal. Se caza el viejo, el que la propia naturaleza va a condenar a muerte por incapacidad de comer, en el próximo invierno.

Los cupos se hacen con biólogos de la universidad de Bakú. Han contado la población durante años. Sabe cuántos machos viejos puede sacar, sin afectar al crecimiento. Es gestión de caza deportiva, no matanza indiscriminada por carne.

El dinero llega a los valles perdidos

En Azerbaiyán, cada cazador extranjero que entra, deja en el país varios miles de euros entre licencia, logística, mulas, cocineros, porteadores y hoteles en Bakú. Multiplíquenlo por los 140 tures que se cazan al año con cuota. Son cerca de 1,5 millones de euros al año.

Euros que entran en valles donde no entra nadie. Donde no sube turismo. Donde la única alternativa a la caza es la emigración a Bakú o a Turquía, y el abandono total del territorio. Cuando el territorio se abandona, viene el incendio, viene el lobo sin control, viene la pérdida de biodiversidad. Lo estamos viendo en España.

Aquí demonizamos al cazador. Allí lo reciben con gratitud y un té. Porque saben que el cazador es el único que paga por subir a cazar esos animales a 3.000 metros en otoño, con 10 grados bajo 0. El ecologista urbano no sube. Los artistas de Instagram y Facebook, tampoco suben. El cazador sí. Sube y comparte su vida con esos montañeses, conoce sus problemas. Paga, y mucho por hacerlo.

Lo que vale la sonrisa de un niño

Algunos me dirán que es cruel matar un animal. Yo les invito a subir. A ver la sonrisa de unos niños a los que van a construir una escuela, gracias a la caza de ese anciano trofeo. Aldea que sobrevive porque hay 30 cazadores deportivos al año que quieren cazar un Tur. Dinero con el que se construye un camino, un dispensario médico, una escuela. Dinero gracias el que vuelven ver las laderas llenas de tures, de osos, de leopardos de las nieves, que han vuelto porque hoy los miman y los guardan.

La caza no es de derechas, ni de izquierdas. Es una herramienta de conservación que funciona donde se aplica con seriedad. Lo dice CITES, lo dice el modelo namibio, lo dice el modelo norteamericano, lo dice un modelo de Pakistaní. Hoy lo digo del modelo azerí.

En España hemos elegido el camino contrario: prohibir, criminalizar, dejar el campo vacío. Y luego nos quejamos de que se quema, de que no hay gente, de que el lobo se come a las ovejas. En Azerbaiyán han elegido cobrar dinero por conservar. Y conservan.

Un modelo que salva una especie

No se venden cacerías. Se vende la oportunidad de ver cómo un modelo funciona. De entender que detrás de cada tur hay una aldea que vive, una carretera de montaña, una mini central electica, una escuela. Gracias a gestionar la caza de una especie, no a su exterminio. Eso no se puede explicar en una tertulia de ecologistas en una gran ciudad.

Hay que experimentarlo in situ, sufrir, compartir, subir a 3.500 metros de altura para verlo. Y cuando lo vea, ya no volverá a hablar de la caza deportiva igual.