​El actor que definió a John Wayne como un héroe hueco: «Simplemente, nunca me cayó bien»

Daniel Day-Lewis es, probablemente, el gran heredero moderno de la seriedad interpretativa: un actor forjado en el rigor teatral, en la interioridad psicológica y en la fidelidad atroz al personaje como verdad. Resulta por ello especialmente revelador que, cuando se le pregunta por John Wayne –talismán del western clásico y símbolo cultural de Estados Unidos durante décadas– su respuesta sea tan sencilla como tajante: «No me gusta John Wayne: me cuesta verlo. Simplemente, nunca me cayó bien». Tras esa línea breve y casi seca se esconde no un capricho, sino una distancia histórica: dos concepciones del cine que apenas se rozan.

Day-Lewis ha explicado en varias ocasiones que su educación artística no estaba orientada a Hollywood, sino a la gran tradición dramática europea. «De donde yo vengo, era una herejía decir que querías hacer cine, y mucho menos cine estadounidense», recordó en una entrevista con The New York Times. Su entrada en la interpretación no fue a través del mito nacional, sino a través del texto, la composición del personaje y la ética interna del intérprete. Wayne, en cambio, fue siempre lo contrario: no un actor en el sentido profesional y técnico del término, sino un emblema. Era presencia, icono absoluto, figura antes que método.

La distancia ideológica también es evidente si se atiende a lo que cada uno entendía por «héroe». Para El Duque, el western era la confirmación simbólica de la nación: un teatro de virilidad que legitimaba un tipo de fortaleza moral casi patriótica. Su trayectoria pública –sus declaraciones anticomunistas, su defensa del cowboy como hombre providencial y su desprecio hacia el realismo psicológico– terminó consolidando su figura como construcción cultural antes que como oficio artístico. Para Day-Lewis, que siempre ha defendido la transformación interna y la vulnerabilidad como núcleo del trabajo actoral, ese modelo resulta irreconciliable.

No es casual que el único western que Day-Lewis cite con auténtica devoción sea Solo ante el peligro, precisamente la película que Wayne despreciaba. «Me encanta su pureza y su honestidad», explicó, señalando en Gary Cooper «la idea del último hombre en pie». Ese tipo de heroísmo nace de la integridad interior, no de la conquista ni del gesto triunfalista. Es un western que resiste en silencio, no que impone grandeza.

Ahí está el núcleo de su distancia: mientras él aspira a la transformación íntima, la tradición épica del viejo Hollywood se apoyaba en un símbolo rígido, casi mitológico. Para Day-Lewis, ese tipo de figura no pertenece al terreno del actor, sino al de la estatua moral. Por eso su juicio suena tan seco y definitivo: «Me cuesta verlo».

Day-Lewis representa justo lo contrario: un actor que busca verdad interior antes que pose o mito. Por eso su opinión no suena a manía personal, sino a una forma distinta de entender la interpretación. Su carrera está marcada por la transformación real –el Daniel Plainview de Pozos de ambición, el Lincoln austero y frágil de Spielberg, o el físico tullido y ferozmente humano de Mi pie izquierdo–, personajes construidos desde dentro, no desde la superstición del héroe.

Para él, hay una diferencia esencial entre actuar y limitarse a encarnar un icono. Cuando dice que Wayne «nunca le cayó bien», está señalando el desgaste de ese viejo modelo de grandeza: un tipo de figura que ya no tiene peso en el cine contemporáneo, porque responde más a una pose cultural que a una interpretación verdadera.