'La cámara de las maravillas': el crimen perfecto como lienzo en blanco

El mercado del arte siempre ha sido un terreno fértil para el misterio literario. Sus sótanos oscuros, sus egos desmedidos y la incalculable cantidad de dinero que mueve lo convierten en el escenario ideal para el crimen. Sin embargo, muchas de las obras que abordan este universo suelen caer en dos trampas: o bien se ahogan en una erudición pedante que aleja al lector, o bien lo reducen a un mero decorado para persecuciones de acción trepidante. En La cámara de las maravillas, María Oruña abandona sus habituales paisajes cántabros para trasladarnos al corazón de un Madrid elitista, buscando un equilibrio entre ambas posturas. El resultado es un rompecabezas clásico que, bajo su apariencia de entretenimiento, nos invita a reflexionar sobre una cuestión bastante más incómoda: ¿hasta qué punto nuestro amor por la cultura es, en realidad, una forma refinada de avaricia?

El detonante de la historia posee un indudable atractivo teatral. Durante la inauguración de Pentimento –un peculiar museo diseñado para exhibir reproducciones de grandes obras en el contexto en que fueron concebidas–, una sombra se desliza por los tejados del Palacio Dorado. Su objetivo es la cámara de las maravillas, el gabinete privado donde la familia Mendoza custodia sus piezas más singulares. El robo se ve frustrado cuando el asaltante cae fulminado, aparentemente sin motivo, antes de lograr escapar. A partir de este suceso, la anfitriona Amanda Mendoza y Dimas Chevalier –un ladrón de guante blanco que asegura haberse reformado– se ven obligados a unir fuerzas para desentrañar el misterio.

Es evidente que la autora ha querido rendir un homenaje a los grandes relatos de cuarto cerrado, con ecos innegables a la estructura de Agatha Christie. Esta decisión dota a la obra de un aire nostálgico que muchos disfrutarán, pero es precisamente en este clasicismo autoimpuesto donde se encuentran los mayores claroscuros del texto.

Por un lado, la autora demuestra una capacidad admirable para integrar una documentación exhaustiva sin que el ritmo se resienta. Los detalles sobre técnicas de restauración, las pinceladas sobre el mercado negro y las anécdotas reales –como los secretos ocultos en los cuadros de Hendrick van Anthonissen– enriquecen la trama de manera orgánica. Aprendemos sobre arte mientras desentrañamos un crimen, y ese es un mérito que no conviene subestimar. El peso de la investigación oficial recae en un dúo que, pese a partir de arquetipos conocidos, funciona con asombrosa solvencia: la subinspectora Mencía Rivera y Marc Bru, un estrafalario inspector de Patrimonio Histórico. Es a través de los diálogos de Bru donde la novela alza el vuelo, planteando dilemas éticos sobre el expolio patrimonial y la legitimidad de las colecciones privadas que sostienen los grandes museos del mundo.

No obstante, esta fidelidad al esquema del misterio tradicional también cobra su peaje. En su empeño por mantener el suspense y jugar al despiste, Oruña somete a algunos de sus personajes secundarios a los engranajes del argumento. Hay momentos en los que las figuras que pueblan el Palacio Dorado parecen meros peones dispuestos sobre un tablero, vaciados de profundidad psicológica y cuyas motivaciones resultan un tanto artificiales. La necesidad de que todas las piezas encajen en el giro final provoca que ciertas interacciones se perciban teatrales, restando verosimilitud a un entorno que pedía a gritos algo más de crudeza y menos cartón piedra.

A pesar de estas flaquezas estructurales, el verdadero valor de la novela reside en la mirada crítica que proyecta sobre sus propios temas. A lo largo de la narración, se nos sugiere sutilmente que la obsesión por la belleza puede llegar a corromper el alma humana. Como si el mero hecho de contemplar una obra maestra no fuera suficiente y el ser humano necesitara poseerla a cualquier precio, incluso recurriendo a la violencia. La cámara que da título al libro trasciende su naturaleza de espacio físico para convertirse en una poderosa metáfora de esa codicia ilustrada que, bajo el pretexto de la preservación cultural, enmascara el egoísmo más destructivo.

En definitiva, nos encontramos ante un texto que cumple con creces su propósito inicial, pero que exige ciertas concesiones por parte de quien se acerca a sus páginas. Quien busque un retrato psicológico profundo o una deconstrucción del género negro, quizá se sienta decepcionado por su marcado carácter lúdico. Sin embargo, para aquellos dispuestos a aceptar las reglas de un rompecabezas clásico, la propuesta de Oruña ofrece un viaje intelectualmente estimulante. Es un libro que al cerrarlo, logra que miremos los escaparates de las galerías de arte con una merecida y saludable desconfianza.