La huelga de Pepe no ha vendido un fular

El predicamento social de don Pepe ‘Fulares’ Álvarez –diez años al frente de la UGT y desde 1989 viviendo del sindicato– y el de don Unai Sordo, nueve temporadas como jefe de Comisiones, es tal que dábamos por descontado que con su huelga general contra la oposición no se movería en España ni una gamba.

Por eso me quedé patidifuso cuando al salir del portal, a las ocho y diez de la mañana en el centro de Madrid, me encontré con que en mi calle estaban abiertos de par en par la panadería, la farmacia, la tienda de arreglos de costura, el gimnasio, el pequeño bar donde desayunan los currelas y el restaurante de menú de la esquina. O todos esos negocios están regentados por peligrosos ultras, o algo extraño estaba sucediendo.

Los peores augurios para la gran Revolución Sanchista de Noviembre se vieron confirmados a media mañana. La gloriosa huelga general a favor del gobierno hacía agua, con un pobre seguimiento, solo alterado por alguna coacción violenta.

El patinazo de la huelga de Pepe Álvarez es lógico, porque hace ya mucho tiempo que los sindicatos son un ruido de fondo al que nadie hace ni caso. Se lo han ganado a pulso. UGT cuenta con 138 años de historia, pero no siempre en «el lado correcto», que diría el empalagoso «progresismo». En 1934 traicionaron a la II República con la Revolución de Asturias. Durante los brutales crímenes del Frente Popular en 1936, el jefe de gobierno era el ugetista Largo Caballero, personaje execrable, que debido a la memoria oficial hemipléjica sigue dando nombre a calles y plazas.

Con la democracia del 78, UGT tampoco mejoró. A comienzos de los 90 protagonizaron el escándalo inmobiliario PSV. Luego lo dieron todo chorizando el dinero de los parados con los ERE de Andalucía y con los cursos de formación. En Asturias, el gran líder minero de UGT fue condenado a tres años de cárcel por trincar fondos sindicales. Como nota de color, siempre las legendarias mariscadas, esa curiosa vocación por los crustáceos que caracteriza a nuestra lucha proletaria.

Pepe Álvarez, fámulo de un PSOE que ha disparado las subvenciones a los sindicatos, nació hace 70 años en una aldea asturiana de veinte casas, en un hogar humilde de seis hijos. Tuvo una infancia dura y de mérito, trabajando en una gasolinera y como camarero. Después cursó una FP y a punto de cumplir los veinte emigró a Barcelona, donde comenzó a trabajar como peón en lo que hoy es Alstom. En 1978 ya era secretario de la sección del Metal de la UGT en Cataluña. En 1989 se convirtió en el líder del sindicato socialista en la región. Es decir, lleva casi toda su vida adulta viviendo de sus tres letras, y no le ha ido mal, pues es un pequeño fondo buitre unipersonal, con un ático dúplex, una casa y cinco parcelas.

Álvarez es un ejemplo de manual de inmigrante acomplejado en Cataluña, que pensó que la vía para encajar pasaba por plegarse al nacionalismo catalán. Duele decirlo: en la resaca del golpe separatista, el jefe de la UGT siempre estuvo más cerca de los golpistas que de quienes frenaron el desafío. El asturiano de Belmonte ha hecho de tonto útil de Junqueras y Puigdemont, en lugar de primar la defensa de su país.

Álvarez y Sordo llevaban ocho años en fase de hibernación, como los astronautas de Interstellar. Ni una queja. Ni una protesta. Felices cobrando los cheques de Yolanda. Solo se han acordado de revivir a las puertas de las generales, al constatar que el gran líder neoperonista está con un pie fuera. Su último servicio ha sido esta grotesca huelga general preventiva, que pretendía mostrar que la calle está con Sánchez y no quiere «perder sus derechos» en las garras peludas de «la derecha y la ultraderecha».

El problema es que aquí ya nos conocemos todos. Así que la huelga ha pinchado, aunque en TVE parecía que había comenzado la toma del acorazado Potemkin.

Sánchez no está en racha. Primero, Broncano le sale rana y Abascal se lo merienda. Y ahora, la madre de todas las huelgas se queda en algunos piquetes dando el preceptivo coñazo y poco más. De todas maneras, habrá todavía sorpresas (y malas). Cada vez que nos cruzamos, el admirable portero gallego del edificio donde vivo me deja el mismo recado: «Ojo, paisano, que este tío es capaz todavía de cualquier cosa. La cárcel es muy dura y sabe que si palma…». Cuesta no darle la razón.