Diez frases de Céline, el escritor pesimista que se hizo nazi «al final de la noche»

A Louis-Ferdinand Céline le adoraban los beat cuando ya no le adoraba nadie. También Sartre (aunque tiempo después Céline le descerrajó una furibunda crítica) o Henry Miller le adoraron en su día, todos ellos autores de libros «escandalosos», cada uno a su manera. El «escándalo» llama al «escándalo», como el dinero. Y Céline el nazi, el prohibido, el apestado llamó a sus hijos casi como Drácula a los lobos y a las criaturas de la noche.

Pero el Viaje al Fin de la Noche de Céline nada tiene que ver con Transilvania y sus leyendas porque habla de la verdad del ser humano, sí, en todo caso, con el original de Bram Stoker por su calidad literaria. Céline dice en su pequeño prefacio que «Nuestro viaje es por entero imaginario» y ahí es donde proclama el nihilismo que empapa la obra y empaparía su alma hasta inundarla poco a poco de totalitarismo.

El pesimismo contumaz entre cuyos huecos brotan plantas, hasta flores, tan fuertes, que al final terminan levantando esos adoquines de la vida para mostrar con el lenguaje de la calle (de la vida) la realidad incómoda para comenzar de nuevo, o para intentarlo. El problema del «final de la noche» es la muerte y solo la muerte.

El nazi Céline, lo que va del héroe de la Gran Guerra al colaboracionista con la Gestapo es el hombre declarado una indignidad nacional en Francia en 1950. Y a partir de ahí el hombre contaminado, corrompido, que casi dos décadas antes había escrito sobre la condición humana, la cierta naturaleza del hombre aún sin la transformación malvada.

La elección perversa que le llevó a terminar sus días amnistiado, pero manchado. El escritor que volvió a ser médico, para los más necesitados, en su retiro último en Meudon; el doctor en Medicina y escritor famoso del día a la noche (al fin de la noche) y desde entonces escritor para siempre.

Muerte a Crédito, de 1936, otra obra maestra, recuperó el personaje de Ferdinand Bardamu en su juventud y aún llegarían más obras, decenas de novelas, mayormente menores, que se hicieron mayores en el tiempo de la redención personal que no del perdón social (ni siquiera prosperó ante las presiones el homenaje que tenía previsto el gobierno francés en 2011) con su trilogía del exilio.

En esos años finales le visitaban los vagabundos beat como a una rareza venerable, el personaje prohibido que, antes de tragarse el veneno nazi, dejó escrito el germen desesperanzado de su composición que terminó pudriéndose.