El día después del Sánchez más imprevisible y sin «sucesor designado» ha comenzado

El Papa Prevost viaja a su peruana segunda patria sin el lóbulo inferior de su pulmón derecho. Donald Trump descambia el mobiliario de la Casa Blanca para no descambiarse él por un presidente que no cojee de las dos piernas tras haber prometido pan y paz y haber devuelto inflación y guerra. Lula y Sheinbaum no viajan a la Cumbre Iberoamericana porque España ya no es la madre patria, sino una patria menor aprendiz de chavista gobernada por un canciller menor sin predicamento en Hispanoamérica. A Europa le hackean sus vuelos, pudren su carne en los supermercados e inutilizan sus reservas de plasma mientras sus líderes se pelean en las cumbres de Bruselas por medir quién tiene la legislatura más larga antes de que sus ciudadanos les den un puntapié por inútiles. Y en estas, llegó España a un 28 de octubre de 2026 subida a un adelanto electoral estratégicamente colocado por su primer ministro al calor de la indignación por la vivienda y el vomitivo aprovechamiento del levantamiento judicial de una anciana de un piso que no era suyo. Todo el mundo quería hablar de él (ponerle a caldo) y Pedro Sánchez consiguió que habláramos de los fondos buitre.

Convertida en víctima de unos ricos -de derechas, claro- y mártir para otros ricos -de izquierdas, claro-, todos con más llaves de casas que San Pedro, falleció Maricarmen, y los presentadores de las teles del régimen se pusieron de luto, como manda el argumentario monclovita. Así la necrofílica baraka de la izquierda lo había vuelto a hacer: las elecciones iban a ser un plebiscito para Sánchez, el campeón de la batalla contra la ultraderecha y constructor del muro, que no de viviendas públicas; el presidente que había reparado en la emergencia habitacional ocho años después de llegar al poder, y eso, a pesar de estar rodeado de compañeros del (vil) metal y de las rentas inmobiliarias, Montse Mínguez mediante. Tan de cara se le ponían las cosas a Moncloa que solo hacía falta cambiar entre sus abstencionistas las jetas de Ábalos, Cerdán y Leire por el beso de la flaca Begoña, un amor santificado en las saunas de Sabiniano, acompañarlo con unos bailecitos que pedían chándal caraqueño y todo listo para volver al tiempo del esplendor en la hierba, de la gloria en las flores, a los decretos colados por la puerta de atrás en la Diputación Permanente, de los martes al sol de las subvenciones y de las horas televisivas volcadas en vender como Chanel el hedor de las cloacas socialistas. Porque, recordando a Wordsworth, la belleza siempre subsiste en el recuerdo, ese que transportaba a Pedro a los días felices del verano de 2023, cuando su talismán electoral, Zapatero, era un faro moral dispuesto a defenderle y no un imputado por corrupción, furtivo tenedor de las horteras joyas de Nefertiti.

Pero, sin haber arrancado -lo hace el próximo viernes- la campaña de la felicidad, del amor, del sexo sano y frecuente, como manda el catecismo de Broncano, murió en un campo de Toledo entre las chatarras de un tren que segó 69 vidas, que se sumaban a las 46 que quedaron varadas también entre amasijos en un paraje de olivos cordobés. Al campeón del regate corto no le sirvió ni la cronificación de la impostura en una acampada perroflauta en Sol, ni dejarse masajear por los comunicadores verticales que se malician la venidera nevera vacía. En el panel de mandos había muchos botones, pero a Pedro no le funcionaba ninguno. Demasiados boquetes para una remontada: y el peor de los agujeros era que al frente de la tragedia estaba el epítome del sanchismo: Óscar Puente, la quintaesencia del macarrismo, el insulto, la falta de respeto, la chatarra verbal y la ineficacia. El pendenciero con puño de hierro y mandíbula de cristal, que no había asumido ninguna responsabilidad en Adamuz, tenía ahora que administrar su desastre gestor convertido en indignación ciudadana. Pero si el líder progre había vendido como el colmo de la igualdad firmar un privilegio feudal con los separatistas catalanes o vender el alma de las víctimas de ETA a un etarra condenado llamado Arnaldo, ¿por qué iba a tener que apartar a un barriobajero con una hoja de servicios intachable en pro del eje del mal?

Así que el pasado sábado, el todavía titular de Transportes acudía a Moncloa y paseaba con su jefe por los jardines que presenciaron los requiebros de Machado a Guiomar. Los que conocen la reunión hablan del papel de coach que hizo Pedro con Óscar, al que rechazó su dimisión. No era la primera vez que el amor progresista triunfaba. El sanchismo nos ha devuelto estampas apasionadas como esta de la fuente machadiana, todas difíciles de olvidar: Santos con Puigdemont, Yolanda con Unai, Pedro con Aizpurúa, Begoña con García Ortiz, Leire con Pérez Dolset, Ábalos con Jessica… Solo que, tres días después, el ministro tuitero camufló su dimisión en una carpeta roja y se lanzó a la fosa común de los caídos para que el líder sobreviviera, convirtiendo en licencia de virtud su dolosa responsabilidad en la muerte de 116 inocentes. Era el nuevo activo electoral de Pedro. En la tumba colectiva yacerá junto a Máximo Huerta, Carmen Montón, Montse Mínguez, Santos Cerdán, Paco Salazar, María Gámez, Miguel Ángel Pérez Triano, Francisco Martín, José Ángel González y ya en sus minutos basura de fiscal, Álvaro García Ortiz. Faltan los huesos políticos que ya no alimentarán el camposanto sanchista para no fastidiar el relato: Marlaska, el quinto ministro de Interior más longevo de la democracia y el peor de todos, su directora de la Guardia Civil, Mercedes González, la gerente socialista Ana Fuentes, la responsable del apagón masivo, Beatriz Corredor, los de la SEPI, Belén Gualda y Bartolomé Lora… El sepulturero Sánchez no los hubiera indultado si su sacrificio sirviera para fertilizar mínimamente su poder. Siguen entre los vivos y solo morirán cuando lo haga quien les ha permitido ofender a las instituciones de las que viven. Pero Puente no superó el trance porque había una campaña mediante. Nadie duda en Ferraz que él y Montse Mínguez, la penúltima del panteón, seguirían en sus puestos si las urnas no aguardaran a Pedro a la vuelta de tres semanas.

Jefe de la oposición

Y porque ese momento se acercaba, las encuestas internas precipitaron la marcha del pucelano el PSOE, que estaría entre los 92-95 escaños, sin posibilidades de llegar a una mayoría con extrema izquierda y separatistas vascos y catalanes, y PP y Vox siempre estarían por encima de los 180 escaños, tras haber recuperado seis escaños tras el accidente. Esa línea psicológica de las 100 actas ya la traspasó el propio Sánchez en 2016, cuando obtuvo 85, pulverizando la lamentable marca que obligó a Rubalcaba a dimitir. En Ferraz trasladan que solo si no consigue ese centenar de escaños, el actual jefe del Ejecutivo se irá. Si no, continuará como jefe de la oposición, a lomos de una feroz campaña en las calles contra el nuevo Gobierno de la derecha, alimentada por las barricadas de los sindicatos, que han convocado su primer ensayo para el próximo miércoles.

Sin embargo, el pronóstico de la permanencia de Sánchez liderando la oposición en el Congreso, al que se han abonado casi todos los medios, apoyados en que esa condición le garantizaría el aforamiento ante el futuro judicial que le espera quizá dirigido desde la fiscalía europea, suscita muchas dudas entre los que conocen bien su idiosincrasia. Sería la primera vez que un presidente, recién salido de Moncloa, continuara como jefe de la oposición con todas las de perder. Si es así, asistiríamos cada miércoles en las sesiones de control al Gobierno -del PP y Vox- a un exmandatario interpelando a su sucesor por sus políticas en transporte, educación, sanidad, pensiones…; negociados de los que él ha sido responsable hasta pocas semanas antes. Las respuestas de Feijóo, Abascal y sus ministros se las daría hechas el currículum funesto de Sánchez. Los destrozos de su ejecutoria son aterradores.

Además, lo más probable es que Sánchez no pueda tutelar su sucesión. Nadie duda de que el PSOE se verá sometido a una lucha intestina por recoger los restos del naufragio sanchista. Ni Félix Bolaños ni Carlos Cuerpo ni Óscar Puente, que sigue como número uno en la papeleta por Valladolid -¿quizá por eso esperó para dimitir al último día, para que no se pudieran cambiar las planchas electorales?-, serán el reemplazo de quien ha protagonizado la etapa más devastadora de los últimos años del PSOE. Si Sánchez no sucede a Sánchez, tampoco lo harán sus principales colaboradores. La guerra será total. Y el sucesor, a diferencia de las crisis americanas, no será «designado», y menos por el que se va, aunque lo pretenda, esgrimiendo que solo sus fieles, colocados estratégicamente en las candidaturas, disfrutarán de un asiento en las Cortes desde el que liderar la nueva etapa. Feijóo ya vivió eso cuando no contaba con escaño al desembarcar en Madrid tras la hecatombe de Pablo Casado. Pedro no podrá tutelar su sucesión, que ya ha comenzado. Aunque no lo parezca.

Eso sí, el Sánchez más imprevisible y feroz aguarda antes de doblar la esquina definitiva del 29-N. Hoy, nervioso, se ha prestado a contraprogramar a Santiago Abascal con Broncano y acudirá a La Séptima. Ya se ve perdedor.